...antes que "ser",

una brisa atrapada,

el ruido de copas,

una sonrisa interrumpida por un beso,

la sábana en los pies,

la mirada de la inocencia,

el éxtasis del arrojo,

no ser...

cubo

Ya no juegas a pintarte las uñas del pie entre algodones,
ni disfrazas con un peine el primer beso dibujado.
Disimulas en silencio el alma ante el espejo
pues llamas plenitud al estandarte.
Eres arena que no muere,
Corre el médano.
Te aguarda el mar.

un sí y un no que pongan en claro lo que somos ¿cómo? arriesgándonos a ser el centro de la historia, con dioses y lunas. Tomando cada victoria con la sorpresa de quién se mira las manos por primera vez, y cada derrota con la sorpresa de quien descubre sus pies. Y ser, de punta a punta un hermoso secreto, como la locura. ¿ Cómo ? empezando de una vez.

espacio tiempo

Como si fuera una ficción, anclamos ilusionados en las imágenes del deseo. Como si fuera una lluvia de varios días, figuramos que el mar nos visita, que la extensión es un espacio, en lugar de tiempo.

Nunca el adiós es una despedida,

ni un mar muerto

en el que las primeras palabras

paralizadas

flotan vestidas de mar.

Adiós,

es apenas un zócalo,

un mudo contacto con el vértice,

de aquello que se descubre

y que se puede nombrar.

Ojjkl ñj jkljoej jk efvqouebbvb bfhbom, nne.lkjatyt wueyyll hehjhwyg

Lo leí ayer, en una hoja impar.
Era el dibujo entre las palabras de una página. Y no digas que está allí la hermenéutica, el desatino del diablo o los secretos a la vista.
Lo leí ayer, dibujado en un mar con naves vacías . Y no digas que fue la voluntad, porque fue un silencio. Sólo eso. Un silencio vestido de azar.

octubre II

Se sentó enfrente, sin siquiera desprenderse del sobre con cierre que llevaba a cuestas. Contestó con su impotencia al cortés “buenos días”, y no faltó mucho para sucumbir en un llanto que, en rigor, tenía hundido en su garganta desde hacía días.
Le explicó con detalles, que las circunstancias abanderan sus mañanas, que se arma de conjeturas en lugar de motivos, que se inventa zanahorias a las que corre con estímulo, que extraña la playa de octubre en la que hacer silencio o ver la arena retener sus dedos.
No descansaba.
El sobre con cierre en su mano delata la próxima urgencia.
Se descarga. Debe hacerlo. Todavía no llora el llanto que tiene adentro.

fedor

adore sencia

Desnuda la mano tendida al vacío, serena la calma de quienes esperan soñar el sueño eterno. Y con la misma devoción con la que se olvida la tierra durante el eclipse, ausente el hombre del dolor que el hombre imprime a su especie.

Credulidad

"...Lo peculiar de nuestro gran calabozo es esta especie de terror por el bosque La risa nena no podrá surgir a menos que te subas al árbol..."

a las que....

Alas que silencian el vuelo regular y agitan levemente la rompiente.

Brisas que acompañanla vigilia entre médanos que esperan.

Y pon la sombra a reparo. Y deja que el bullicio sea tu musa.

colores

Y no soy mas que un gris,

es plomizo el color del encierro.
Ya no tengo sonidos,

ya mi respiración es de adentro.

no son las palabras del espanto las que merecen el elogio, sino el corazón de aquél que al pronunciarlas teme servir solo al destino

según se lee

spinetta y la cruz

balcones

La imaginaba distinta. Envuelta en ese halo brumoso que torna imprecisos los contornos. La imaginaba viéndose vulgar ante cada maniquí, sin gusto ante cada fragancia hindú, llena de símbolos por develar a la tercera copa.
Pero fue la mujer de cada libro que leyó, el soleado entre dos vecinas conversando entre balcones, un cordel, siempre con principio y fin.

teorías

Sobre la arena trazó dos circulos, superponiendo parcialmente uno sobre otro.
En su tesis, decía que cada vez que el universo "A" se superpone al universo "B" , se crea un nuevo universo, de naturaleza distinta a sus antecedentes.
Teorizaba, crédulo, a metros de la rompiente, como si la razón pudiera acallar el bramido del mar o el sentido del tiempo que en otra época convirtió a otra teoría, en arena o en sal.

la curva del horizonte

...y cerré los ojos

y hallé el lugar

en el que los nombres propios

son las excusas con las que juega el tiempo...

rol

Es un intento por ser hombre. Es el delicioso nectar de la ira, y a la vez, la razón domeñadora de todas las emociones reprimidas. Es el odio a quienes se regalan y el dolor de nunca ser tomada por el dolor que la abriga. Es reacción al ser percibida como la niña que fue y jamás dirá que intenta seguir siendo. Es la fatalidad montada entre sus piernas. Es un sexo generoso con deseo insatisfecho. Es la que no quiso ser en la que es. Es el rol devastado de una modernidad que no le ha dado rol. Es cada palma de sus manos, pequeñas, que deja de mirar sólo en la noche...

No leía los diarios, sino, los escribía.

Sabía que las noticias son el placebo con las que el mundo se llama asimismo "mundo". Noticias con las que los hombres escriben el trayecto final de los dados, para caer siempre par.

Y así, autora de su propio diario, buscó al amor en novelas de autores muertos, y con psicologías, fue otra palabra que, sin acción, murió seca en cada pergamino leido...

Te inventé.

Y reconstruyendo cada sentido observé,

que mi curiosidad hubiera bastado

para descubrirte.

rizoma

Basta una voz, fruncida y nuclear, para que el paisaje me sople,

y me despegue las mil hojas con las que el viento, vistió mis raices.

flota allí el viaje

flota allí el viaje,
entre olas inciertas con dibujos partidos
entre maderos de árboles sin copas
como destinos abandonados
en busca de destino

y quisiste oír el mar

y así estremecer tu corazón

entonces

con la última gota de mi acero

fui tu lluvia y tu refugio

para convertirme en tiempo

quizás, tal vez, no se..

Escribía. Siempre lo hizo. Escribía para vivir.
Escribía en silencio su silencio.
Escribía sus sueños describiendo su soledad.
Escribía como una palabra herida.
Sobrescribía.

eres la melodía
que la primer marea enmudeció
entre las dos eternidades del tiempo

latitud

..a su costado, las frías sábanas le hicieron pensar, que el amor

tiene el precio del dolor y menos tiempo que una oferta...

"Los libros son para escribir"