4/8/09

rol



Es un intento por ser hombre. Es el delicioso nectar de la ira, y a la vez, la razón domeñadora de todas las emociones reprimidas. Es el odio a quienes se regalan y el dolor de nunca ser tomada por el dolor que la abriga. Es reacción al ser percibida como la niña que fue y jamás dirá que intenta seguir siendo. Es la fatalidad montada entre sus piernas. Es un sexo generoso con deseo insatisfecho. Es la que no quiso ser en la que es. Es el rol devastado de una modernidad que no le ha dado rol. Es cada palma de sus manos, pequeñas, que deja de mirar sólo en la noche...